um fim-de-semana de vida e morte 1

No Verão, costumo ser arrastada para umas sardinhadas de amigos do meu pai em que as pessoas mais próximas da minha idade ou têm 2 meses ou 43 anos... e que em geral são uma grandessíssima seca, não fosse a praia ali tão perto, para a qual me escapo dissimuladamente. O pior é que me estou a aproximar perigosamente da idade em que devo fazer companhia aos mais velhos que estão invariavelmente separados por sexos, as mulheres falando de casas e receitas e os homens de política... One day freedom will come.

Há uns anos, cheguei mais cedo a essa efeméride e, para além dos donos da casa atarefados, estava lá um velhinho simpático com quem troquei umas poucas palavras. Quando a festa se compôs, reparei que todos tratavam o velhinho com uma certa deferência... (discretamente:)"Pai, quem é aquele senhor?" ...Sara! O General Vasco Gonçalves... Ok, sorry! E...

Agora ouço o mal que fez ao país, o bem que fez ao país, sei lá o que fez ao país mas eu só consigo ver o velhinho ali sentado debaixo da árvore e só sei que não me importava de morrer assim a nadar numa piscina aos 80 e tal anos...